ВОЗЬМЕМСЯ ЗА РУКИ, ДРУЗЬЯ

Возьмемся за руки, друзья,

Возьмемся за руки, друзья,

Чтоб не пропасть поодиночке.

/Окуджава Б./

Этими словами хочу начать рассказ сразу о двух памятных датах неотделимых друг от друга:  День Победы и 90 –летие со дня рождения Булата Окуджавы.

9 мая 1924 день рождения  любимого поэта,  писателя – Булата Шалвовича Окуджавы. Однажды я уже рассказывала о прозе Б. Окуджавы (см. Чтение зимними вечерами). Речь шла  о  романе   «Путешествие дилетантов». Сегодня  буду говорить о его поэзии, посвященной  Великой Отечественной.

В 1942 девятиклассник Окуджава добровольцем ушел на фронт, где был минометчиком, пулеметчиком, после ранения – радистом, ранен под г. Моздок. В 1945 Окуджава демобилизовался.  Из интервью Булата Шалвовича Юрию Росту:  « Когда я отправился на фронт, во мне бушевала страсть защищать, участвовать, быть полезным.  Это был юношеский романтизм человека, не обремененного заботами, семьей».  Позже Окуджава напишет: «Я, помню, написал один материал военный: войну может воспевать либо человек неумный, либо, если это писатель, только тот, кто делает ее предметом спекуляции. И поэтому все эти повести и романы наших военных писателей я не могу читать, я понимаю, что они недостоверны. Редко кто бывал достоверным. Люди придумывали свою войну и себя в ней».

Предлагаю прочитать  о «своей войне» стихи  любимого поэта.

…стали тихими наши дворы,

наши мальчики головы подняли -

повзрослели они до поры,

на пороге едва помаячили

и ушли, за солдатом - солдат..

        

               ***

Пусть хоть жизнь свою укорачивая,

я пойду напрямик

в пулеметное поколачиванье,

в предсмертный крик.

А если, на шаг всего опередив,

достанет меня пуля какая-нибудь,

сложите мои кулаки на груди

и улыбку мою положите на грудь.

Чтоб видели враги мои и знали бы впредь,

как счастлив я за землю мою умереть!

            ***

Я ухожу от пули,

делаю отчаянный рывок. 

Я снова живой 

на выжженном теле Крыма. 

И вырастают 

вместо крыльев тревог 

за моей человечьей спиной 

надежды крылья.

         ***

Джазисты уходили в ополченье,

цивильного не скинув облаченья.

Тромбонов и чечеток короли

в солдаты необученные шли.

Кларнетов принцы, словно принцы крови,

магистры саксофонов шли,

                       и, кроме,

шли барабанных палок колдуны

скрипучими подмостками войны.

На смену всем оставленным заботам

единственная зрела впереди,

и скрипачи ложились к пулеметам,

и пулеметы бились на груди.

Но что поделать, что поделать, если

атаки были в моде, а не песни?

Кто мог тогда их мужество учесть,

когда им гибнуть выпадала честь?

Едва затихли первые сраженья,

они рядком лежали. Без движенья.

В костюмах предвоенного шитья,

как будто притворяясь и шутя.

Редели их ряды и убывали.

Их убивали, их позабывали.

И все-таки под музыку Земли

их в поминанье светлое внесли,

когда на пятачке земного шара

под майский марш, торжественный такой,

отбила каблуки, танцуя, пара

за упокой их душ.

                За упокой./Джазисты/

1959

Победа нас не обошла,

да крепко обожгла.

Мы на поминках водку пьем,

да ни один не пьян./ Ангелы/

А в заключении завораживающая нежная  песня для всех поколений – песня о мире, о любви,  о  жизни.