"Октябрь уж наступил — уж роща отряхает
Последние
листы с нагих своих ветвей;
Дохнул
осенний хлад — дорога промерзает"./ А.С.Пушкин/
или
"Славная осень! Морозные ночи,
Ясные, тихие дни. . ."/Н.А.Некрасов/
Под
шуршание осенних листьев
хорошо звучат стихи и нашего современника Бориса Рыжего,
так любимого мной.
Дождь, дождь
идёт, достанем зонтик -
на много,
много, много лет
вот этот
дождик
тебе, мой
свет.
И сколько б
он ни лил, ни плакал,
ты стороною
не пройдёшь...
Накинь, мой
ангел,
мой
макинтош.
Дождь
орошает, но и губит,
открой
усталый алый рот.
И смерть
наступит.
И жизнь
пройдёт.
ТРУБАЧ И
ОСЕНЬ
Полы шляпы
висели, как уши слона.
А на небе
горела луна.
На причале
трубач нам с тобою играл -
словно
хобот, трубу подымал.
Я сказал:
посмотри, как он низко берет,
и из музыки
город встает.
Арки,
лестницы, лица, дома и мосты -
неужели не
чувствуешь ты?
Ты сказала:
я чувствую город в груди -
арки, люди,
дома и дожди.
Ты сказала:
как только он кончит играть,
все
исчезнет, исчезнет опять.
О, скажи
мне, зачем я его не держал,
не просил,
чтоб он дальше играл?
И трубач
удалялся - печален, как слон.
Мы стояли у
пасмурных волн.
И висели всю
ночь напролет фонари.
Говори же со
мной, говори.
Но настало
туманное утро, и вдруг
все
бесформенным стало вокруг -
арки, лестницы,
лица, дома и мосты.
И дожди, и
речные цветы.
Это таял наш
город и тек по рукам -
навсегда,
навсегда - по щекам.
И теперь не
понять, разобрать нету сил,
кто за
музыку эту платил
жизнью,
смертью, разлукой, туманной строкой,
кто стоял и
стоял над рекой.
Ты? - спрошу
тебя. - Нет. Я? - спрошу себя. - Нет.
Только
бледный и траурный свет
остается -
уныл, вроде долгого сна,
и тяжел,
словно выдох слона.
***
Я зеркало
протру рукой
и за спиной
увижу осень.
И беспокоен
мой покой.
и счастье
счастья не приносит.
На землю
падает листва,
но долго
кружится вначале.
И бестолку
искать слова
для
торжества такой печали.
Для
пьяницы-говоруна
на флейте
отзвучало лето,
теперь
играет тишина
для
протрезвевшего поэта.
Я ближе к
зеркалу шагну
и всю печаль
собой закрою,
но в эту
самую минуту
грянет ветер за спиною.
Все зеркало
заполнит сад,
лицо поэта
растворится.
И листья
заново взлетят.
и станут
падать и кружиться.
***
Мальчишкой в
серой кепочке остаться,
самим собой,
короче говоря.
Меж правдою
и вымыслом слоняться
по
облетевшим листьям сентября.
Скамейку
выбирая, по аллеям
шататься,
ту, которой навсегда
мы прошлое и
будущее склеим.
Уйдем,
вернемся именно сюда.
Как я любил
унылые картины,
посмертные
осенние штрихи,
где в синих
лужах ягоды рябины,
и с середины
пишутся стихи.
Поскольку их
начало отзвучало,
на память не
оставив ничего.
Как дождик
по карнизу отстучало,
а может,
просто не было его.
Но мальчик
был, хотя бы для порядку,
что проводил
ладонью по лицу,
молчал,
стихи записывал в тетрадку,
в которых строчки двигались к концу.
Комментариев нет:
Отправить комментарий